Poeta en Casiopea

martes, 7 de septiembre de 2010

Quizá el poeta lo comprendió todo al pie del abismo,
cuando el futuro parecia una promesa lejana y juguetona
y el olvido comenzaba a mostrar su reverso más oscuro.

1 comentario:

mªangeles garcia navasseptiembre 07, 2010
Quizá sea eso, puentes y acantilados, lo que necesitemos para entenderlo, para llegar a ser conscientes de aquello que un día nos pareció un juego. Quizás el olvido no nos muestre su cruz, y esto solo sea el comienzo de un fondo mejor, ya que si me lo permites, poeta lejano, prefiero vivir en mi ingenuidad.

PD: Las musas, a veces, también tienen miedo
ResponderEliminar
Respuestas

Añadir comentario

"¿Encontraría a la Maga?. Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentrífico."

"Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos"

"... a lo mejor tuve miedo de que leyera en tu mano alguna verdad sobre mí, porque fuiste siempre un espejo terrible, una espantosa máquina de repeticiones, y lo que llamábamos amarnos fue quizá que yo estaba de pie delante de vos, con una flor amarilla en la mano, y vos sostenías dos velas verdes y el tiempo soplaba contra nuestras caras una lenta lluvia de renuncias y despedidas y tickes de metro".

"Ella sufre en alguna parte. siempre ha sufrido. Es muy alegre, adora el amarillo, su pájaro es el mirlo, su hora la noche, su puente el Pont des Arts."

"No estábamos enamorados, hacíamos el amor con un virtuosismo desapegado y crítico, pero después caíamos en silencios terribles y la espuma de los vasos de cerveza se iba poniendo como estopa, se entibiaba y contraía mientras nos mirábamos y sentíamos que eso era el tiempo."

Julio Cortazar