No me gustan los días que huelen a humedad. Me siento frágil y manejable, como si cada segundo que pasara desmontara una parte de mi puzzle interno. El conformismo muestra su cara mas tenebrosa convirtiendome en un titere de mi mismo, arrastrandome a la corriente de las personas sin alma. El mundo se le hace grande a mi pequeña sonrisa y me pierdo al pensar que los idus de marzo no traeran más primaveras, solo la desesperación de volver a ver una vez más el comienzo de un otoño marchito.

El contorno de tu boca parece ahora lejano, quizá difuso. Ya no sé si sonríes. Antes jugabamos a sonreir y todo cambiaba. Ahora no. No es tan fácil. La realidad juega a ser funambulista en la delgada linea que la separa de la ficción y todo parece un garabato. Me temo que solo me queda la esperanza de un refugio varado en un pasado que ya no existe o en un futuro antipatico que va de farol.

No. Nunca me gustaron los días como hoy.